Il freddo che tira mi spacca la pelle, m’inaridisce il nome che non riesco a trovare, m’arrossa le cosce e s’infila da maschio, nelle pieghe che offro di un sesso disfatto.

Perché senza riparo, perché senza mutande, a quest’ora di notte più vuoto e più colmo, dalle tante misure che ha potuto cullare, di uomini onesti e figli di cani.

Ora lo metto di dietro alla luna, che romantica m’avrebbe voluta distante, da questo fumo e magari in cucina, per un amore che passa e ti lascia dei figli, per un amore che torna e t’ingravida ancora.