Senti, che c'è di male
se mi trucco la faccia con i gusci di noci
e mi sdraio sull'erba e il cielo m'avvolge;
che c'è di male 
se mi faccio un vestito con le foglie di fico
ed un vento leggero mi sparecchia e m'imbroglia.

Senti, che c'è di male
se la mia mano si perde pensando a quell'uomo
che puntuale m'aspetta seduto sul ciglio;
e m'alza la gonna senza nessuna fatica
mi chiama bambina, perché non conosce il mio nome
e perde il suo dito tra la mia carne smarrita.

Senti che c'è di male
se il sole che muore mi trova sotto la vite
e m'arroventa le gambe ancora bagnate;
che c'è di male
se trascorsi degli anni è ancora vivo il ricordo
che uomini e uomini non hanno scalfito.

Senti, che c'è di male
se mi lascio uno spazio giorno per giorno
e m'annerisco la faccia con i gusci di noci;
che c'è di male
se un vento leggero m'asciuga la voglia
ed io bacio quell'uomo, bacio il suo dito
che tinto di rosso mi sporca la faccia.