Mi incammino svelta verso il cuore della vecchia Firenze della seconda metà del 1200, cercando disperatamente di evitare pozzanghere e sporcizia e di non inciampare col mio abito lungo, stretto in vita da un corsetto mozzafiato che rende poco fluidi i miei movimenti.

Gli odori sono pesanti, in alcuni quartieri l’aria è irrespirabile e le tinte e i panni rilasciano un tanfo davvero orribile: pensare invece che le stoffe fiorentine sono rinomate e raggiungono tutta Europa. Un mendicante mi tende la mano con occhi imploranti e non ho la forza di respingere la sua triste richiesta: gli allungo sorridendo qualche moneta, proprio sotto gli occhi di un prestatore  che mi guarda come se buttassi via il mio denaro, poi tiro dritto per la mia strada.