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Cammina cammina sotto il sole d’Aprile, una donna che ancheggia insicura sui tacchi, ha le gambe perfette ambrate di un niente, un velo di calza di mezza stagione. Cammina cammina a piccoli passi, in un tailleur color panna che le strozza la vita, e la fascia e l’avvolge d’incanto sui fianchi, la forma perfetta di un’anfora antica. Ha guanti di raso, una veletta di rete, una faccia da bimba nonostante il rossetto, spalmato a secchiate di fretta in penombra, al riflesso del vetro di un negozio di fiori.

Cammina cammina tra i palazzi umbertini, uno spacchetto alla gonna per muoversi meglio, sotto i portici freschi di Piazza Vittorio, dove il vento s’insinua e fa mulinello. Porta cartacce oliate di pizza, foglie marcite dalle piogge di marzo, tra bancarelle di merce scadenti orientali ed odori di spezie arabe e indiane.

Cammina cammina e trascina a fatica una valigia di trucchi e un borsone di pelle, pesante per quanto contiene stipati scarpe e vestiti per quindici giorni, comunque leggeri d’estate alle porte, cambi di stoffe di lino e cotone, per quanto di meglio poi possa accadere, una cena, un salotto, una colazione all’aperto.

Cammina cammina ed ogni tanto si ferma, rilegge un biglietto e poi cerca con gli occhi, un numero civico tra le insegne cinesi, una targa con scritto Pensione Valeria. Una portiera qualunque che sa tutto di tutto, si pulisce le mani e la chiama signora, ammicca un sorriso e la squadra con gli occhi, e le dice che quello non è lo stabile giusto, e il palazzo che cerca è al di là della piazza, un condominio di lusso con un custode in livrea.

Cammina cammina lei ha il viso segnato da una notte di treno sveglia in cuccetta a scacciare le mosche e le ansie aggrumate attorno ai timori di cosa l’aspetta. E’ il primo lavoro e non vuole far tardi, per questo cammina e si sente importante, per questo cammina e sogna sui tacchi, uno scroscio d’applausi in una parata di stelle.

Cammina cammina dentro una città troppo grande, per i suoi diciott’anni compiuti da poco, vissuti finora tra ponti e tra calli, a recitare allo specchio “Perché sei Romeo?” A sognare un incontro con la fortuna di fianco, due tette davanti da mostrare a richiesta, al primo che primo l’avrebbe apprezzate, al secondo che dopo le proponga la parte.

Cammina cammina e stringe il biglietto, scritto di fretta da una signora elegante, con un vestito di seta ed un seno importante, incontrata per caso in Piazza San Marco. Cammina cammina e risente la voce, “Mi chiami Madame il nome non conta”, e poi quelle frasi in francese accennato, tra tintinnii di ori ed occhi marcati.

Cammina cammina e fa salti di gioia, quando la donna le ha detto chi fosse, un aiuto regista per un film importante, in cerca di volti per interpretare la parte, che poi è la stessa e non serve la scuola, ma un fisico adatto di carne e di tette, di ragazze sedute sui divani in attesa, di clienti che entrano e le scelgono a turno.

Cammina cammina e sente il fiatone, l’emozione la prende e non vuole sudare, per il trucco che cola per l’odore di viola, che sa di Parigi e di femmina bella, perché lei cammina da attrice perfetta, e sa che quel film è un dubbio, una scusa, senza gli attori e neppure il regista, e Romeo allo specchio è soltanto un cliente. E cammina cammina e cammina sui tacchi, sulle lastre di marmo come luci di scena, perché quello che conta è essere a Roma, una città che t’accoglie e ti culla nel ventre, chiunque tu sia, per cosa tu faccia, per sentirti una stella desiderata da tutti, per sentirti regina al centro del mondo.