Non esistono racconti morali o immorali.  Ci sono solo racconti scritti bene o racconti scritti male. Questo è tutto. Oscar Wilde

 


 

Adamo Bencivenga
IL CAFFE'
 


Sarà dentro un caffè che una donna si sveglia, in un letto qualunque che nessuno ha disfatto, nel caldo vapore d’una pensione in collina, dopo una notte passata da sola. Sarà che impaziente si desta e si veste, ed ora cammina dentro un vicolo stretto, in fretta per quanto possa andare sui tacchi, in fretta s’immerge negli odori di muffa, nel bianco e nero d’amanti d’una vacanza lontana.
 


Ma lei non cerca una storia o un signore distinto, non cerca qualcuno che le chieda il permesso o la faccia sentire una sposa fedele, o le parli di case, di figli e progetti o peggio di anni trascurando i secondi. Non cerca amori che si sfilaccino al tempo, che dolciastri le lascino appiccicosa la pelle, come quei tanti lasciati a decine, nelle stazioni di treni, negli aeroporti del mondo, o nei letti già pieni, caldi di sesso, che barattavano amore in cambio di niente.
 

     


Lei cerca se stessa in un paese senza tempo, lontana un secolo per sentirsi nel sogno, assaporando un caffè dal gusto di terra, d’istinto e natura, di femmina calda, nero bollente che brucia il palato, la lingua, le ossa e denso la scaldi, lasciando che il vento le scoperchi la gonna, ed un uomo del posto s'accontenti di altro, di vederla seduta mentre accavalla le gambe. Alle volte si chiede perché solo nel sogno, si trucca la faccia da ballerina di circo, giudicata soltanto per i tacchi che porta, per il bordo più nero della trama di calza, che vezzoso poi esce, certo che esce, tra il vedo e non vedo di un’anima calda.
 

   


Come ora si chiede perché si lascia rapire, da quel gusto intenso davanti ad un Sale & Tabacchi, sognando quell'uomo dagli occhi vissuti, che sappia trattare la pelle di donna, il seno, le labbra e le parti migliori, e sappia usare parole opportune, volgari o meno per quello che basta, mentre aspetta seduta e si sente regina, e sfiora la gonna e vibra al contatto, di due occhi impazienti che la penetrano ovunque, curiosi di vedere cosa c’è sotto, quale odore può avere una donna borghese, se è fatta di carne o solo menzogna, di profumo fruttato che solo gli lascia, lo strascico finto di donna fatale, che ha ceduto all'ardore di un uomo mai visto.
 




Perché l’uomo poi viene certo che viene, e la fruga e la cerca sotto la gonna, che non sa di muffa e nemmeno di stalla, ma di suite ed alberghi, di grattacieli nel mondo mentre lei cede alle mani che la stringono forte, e sanno d’abuso, d’insulto e di vizio, e la fanno volare tenendola ferma, senza accortezze per guadagnarsi fiducia. Ed ancora le sente le mani ad artigli, quando quel gusto le invade la gola, è nero che tinge, d’arabica forte, quando lui le sussurra parole d'amanti, avido, ingordo al piacere che offre, eccitato e confuso quando tocca le tette, prima una, poi l’altra e poi ci ritorna, come un gelato, dai gusti diversi.
 




Sarà che ora aspetta la sera per risvegliarsi domani, per sentire quel gusto ed entrare nel sogno, e un desiderio lontano si scioglie e la imbroglia, e corre tra le sponde e bonifica terre, foce di fiume che si deposita in mare, mentre il vento che soffia le asciuga le pieghe, e lei guarda il fondo, l’ultima goccia, ancora un sogno ed ha finito di bere.
 

 

 

FINE

 
 
     
 

 

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Foto Marco d'Ottavi

 

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